A donde nos lleve

Me pregunto por qué todo lo de los demás parece siempre más fácil que lo propio. En temas de inspiración veo tan prolíficos a algunos y tan contenida la propia, que me entra un apuro taquicárdico. Hace unos minutos recibí un mensaje de un amigo de la tierna época universitaria. Y digo tierna porque parece que fue hace mucho, aunque quizás no lo sea. Entonces había tantos estímulos para el intelecto que cualquier suspiro individual o colectivo, sentido o inventado, era fuente de inspiración a raudales. Según el mensaje de mi amigo, yo le decía que uno no debía esperar a que la inspiración llegara sino que debía forzarla a aparecer. Vaya. No me reconozco. No lo recuerdo y me sorprende que haya quien tenga los pensamientos de hace tantos años pintados con tinta indeleble en la memoria. Que gusto. Pero porqué una jovencita puede pensar eso y 13 años más tarde no continúo en lo que parecía un ejercicio inteligente por que fluyese la inspiración, por escurrirla y estrujarla hasta sacarl

Trocito de aire, luz del silencio, sonido del alma Qué sería de mí sin eso Oh callada exultación que se resiste a ser Impulso sutil, ráfaga vivaz Que difícil entender las voces de atrás, ¿qué querrán decir? Por que será que es así ¿Será verdad que he de cambiar? A propósito de esta experiencia que me ha dejado anonadada Lo cierto que es que parece que tampoco tenía nada que decir Que no hacía falta modular Que sólo se necesita nariz para respirar Que el lenguaje me puede brotar De muchas otras formas sin tener que esperar Pero esperé Esperaré Llevo esperando tanto que ya no sé ni qué vendrá, si he de pensar o no Si he de actuar y cómo Si he de sentir solamente y darle cabida al velo mustio que se empeña en doblegar mi más visible espíritu. Mi sonar.